La pobre mujer de treinta y tantos, manifestaba a su pequeña hija que no podía más. Entre semana vendía su dignidad por veinte cigarrillos y doscientos gramos de pan.
Yulia, madre y abuela, de 60 años. Al escuchar su lamento respondió:
—Ha sido siempre nuestra obligación resistir. Cuando el mundo gira en llamas, a nosotras corresponde movernos y salvar lo poco que queda, sin quejarnos. Parimos hijos para la destrucción e hijas para la reconstrucción, así guerra tras guerra, y, en tiempos de paz, nos dan de lado.
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Tras el fallecimiento de Paloma, el 28 de febrero del 2002, su nieta Adriana descubre, en un cajón de la cómoda del dormitorio de Paloma, una carta que conmovió su corazón.
El remitente, Daniel, deja entrever que fue alcanzado por la metralla de una bomba y que pudo haberle ocasionado una secuela física, siendo este el posible motivo por el cual decide alejarse de ella.
Qué valor tiene nuestra alma si no puede sentir y vivir, para lo que ha sido creada. ¿Quién la pone sobre aviso de los males que la acechan?, cuánto desamor hace falta para destruirla. Si tuviésemos las respuestas no sabríamos de qué sirve tenerla. Ella se descubre a sí misma, y cuando lo hace nos aboca a un estado que el cuerpo no puede imitar, su efecto es para siempre. Al surgir el Alma por primera vez, y ésta se diluye al no ser alimentada, la mente la reclama una y otra vez, hasta que te vuelves loco o terminas aceptando su pérdida. Nos inunda de una energía tan especial que al perderla intentamos sustituirla con lo que se le parezca. Al experimentar su existencia, los intentos de reflotarla nos conducen a una secuencia de errores, incorregibles e imperdonables. Pude sentirla en el ocaso que me regalaste y desde entonces he podido conservarla haciéndole creer que vivías en mí.
Llegué ayer de buena mañana. Entré en la taberna a saludar. Y, para qué engañarte; te buscaba, quería abrazar la juventud de tu mirada, y repetir aquella despedida. Cuanto dolor dejamos ese día, y cuanto amor sembramos en nuestras almas. Después del imborrable beso, en apenas unas semanas, me transformé en un hombre tras un fusil que no llegué a usar, y tú en la mujer que cada noche al cerrar los ojos la escuchaba hablar del amor, de la belleza de las cosas y de la importancia de vivir.
Volví a verte a través del hilo de luz que deja pasar la cortina de finas láminas plateadas, el tintorro temblaba de la emoción. El brillo, al moverla, deslumbraba tus labios. Quise ser poeta en ese instante y confesarte lo que sentía en cada palpitar, pero no pude. Las fuerzas de valor que recibía de ti al evocarte, en la locura de sangre y odio, las perdí al verte tan cerca, tan lejos. Todavía conservo la foto que me regalaste por mi veinte cumpleaños. Fue el mejor regalo para la vida que me tocó vivir sin estar a tu lado.
Perdóname Paloma. Son las líneas que debí de haberte escrito en la fecha de cabecera para hacerte saber que seguía vivo.
Meses después del alistamiento, estalló un obús en la guarnición. En ese instante supe que había muerto y que nunca más sabría de ti, pero juré conservar el albor de nuestro amor. Desde entonces revivo en el despertar de la mañana cada uno de los momentos de felicidad que tuvimos juntos, y que unos extraños nos arrebataron. Tuve que alejarme de ti para evitar que sufrieras el estado en el que quedé. Confío que aún recuerdes al hombre que hacía crecer tu sonrisa a tus diecinueve años. Eras maravillosa, lo éramos, lo somos. Mi corazón siente, te siente, palpita junto al recuerdo de esa sonrisa.
Con ochenta años te escribo para decirte que te quiero. No puedo seguir repitiéndome a mí mismo lo mucho que has significado para mí.
No te enfades, no te hieras, no rabies, lo volvería a hacer. He conservado nuestros sueños, quizás, de otro modo se hubiesen borrado. He sido feliz teniéndote en mi locura. De eso trata el amor, mi amor.
Ahora, solo puedo esperar el reencuentro. Al llegar a la estación de la eternidad aguardaré tu presencia y te abrazaré igual que el día de mi partida.
Pronto el vaporoso tren del destino me recogerá.
Paloma, oigo el agudo sonido de su silbato, mientras escribo estas líneas.
En estos agitados tiempos, la Jefatura de Versalles padece el caos de la administración gala. Le bureau de poste es una colina de correspondencia de enorme retraso en el reparto. Pese las especiales circunstancias en las que nos encontramos, las autoridades militares están dispuestas a entregarlas a cada destinatario. Por la fecha encabezada puedo dar gracias a Dios de tener la suya, de estar aquí Manolo expresaría con un ¡Ozú!, la queja por la demora. Pido disculpas anticipadas Madame Gómez por mi imprecisa memoria. [...]
La puesta en escena de una mujer con el tobillo desnudo, se convirtió en una de las rebeldías que más asombraron a beatas y conservadores férreos.
Una rebelión en crescendo que ha logrado poner a la luz, de manera escalonada en el tiempo, otras partes de su cuerpo. La idea de cortar tela inservible, pasó por el charlestón hasta llegar a la moda actual que sugiere desde un sencillo escote sin mangas y con falda por encima de las rodillas, a la presentación de una película en traje de noche de medio metro cuadrado. A excepción de este último ejemplo, la duda a «qué me pongo hoy», es resuelta con el popular axioma: «no pretendo atraer a los hombres, sino gustarme a mí...» y si es casada, ha de añadirse «y a mi marido». En resumen, la mujer viste con menos trapo y más ajustado, para gustarse.
¿Hasta qué extremo están dispuestas a reducir su vestimenta para agradarse a sí mismas?
Corto o escotado, es lo de menos. Soy de la opinión de Coco Chanel «Viste vulgar y solo verán el vestido. Viste elegante y verán a la mujer».
«Nunca conseguimos la libertad en la pureza de su significado. Vivimos dependientes de la madre en el útero. Al nacer dependemos de la lactancia. Mientras crecemos dependemos del dinero. Y, cuando esperamos a la muerte, dependemos de la incertidumbre de si vendrá hoy o lo dejará para mañana».
[...]
El floral féretro descansaba en una peana de mármol de un metro de alto, recubierto en su totalidad con pétalos de rosas de tonalidades oro, plata y verde —a simple vista parecían artificiales, pero no lo eran—. En el fondo opuesto se encendieron cientos de velones, cirios y velas, que lentamente dieron luz a la coral del Liceu —subida en un andamio— con la vocalista en el centro y a sus pies la orquesta filarmónica de la ciudad condal. Al hacer acto de presencia el arzobispo Lluís Sistach y dos de sus diáconos, responsables de la ceremonia, sonó la primera nota que dio paso al Himno de la Vida, cantata poética de Fernando Arbex. Viene a ser una nana que al oírla los pelos se me ponen de gallina. La letra hace referencia a María que entre sus brazos, en una noche azulada, da la bienvenida a su hijo Jesús recién nacido y le susurra ser su madre. Seguido de la alabanza de los ángeles descrita en el Evangelio, Tanaj y Corán. La majestuosa sonata es un cántico en latín, hebreo y arameo, con la pretensión de unir las religiones monoteístas; Judaísmo, Cristianismo e Islamismo. Arbex, de este modo, supo materializar perfectamente la petición del líder palestino, Yasir Arafat, de crear una composición sinfónica que reuniese a los tres credos. Titulada «Belén 2000 Himno de la Vida» y que se convirtió en la obra maestra del Año Santo Jubilar.
Abandonamos el vencido siglo con ropajes tan distintos que la moda excusó sus beneficios como el resultado del modernismo que trajo el vapor, y con ello las engañosas palabras de Napoleón Bonaparte; ni somos hermanos, ni estamos más libres. ¿Cómo caímos en esa trampa, Manolo? ¿Cómo no nos dimos cuenta de que su aval era el capitalismo que combatíamos? No sé si es por el sano aire de la montaña, el particular brillo del sol o el peso de la madurez, pero siento el arrepentimiento de haber participado en esa farsa. Solo encuentro consuelo con la noticia de que «Le Petit Caporal» ha sido encerrado hace un mes en la isla de Elba, cercada por el mar Tirreno. [...]
Robert Graves —Robert von Ranke Graves— fue conocido como escritor y novelista de mitos de la antigüedad. Impulsado a la fama tras la adaptación a la pequeña pantalla, en 1976, de su novela «Yo, Claudio», escrita en 1934. Cosechó una veintena de libros de géneros distintos y dos poemarios. Dejo instrucciones de cómo quería la lápida de su tumba —humilde y sencilla—. A pesar de su desahogada economía, fue enterrado lejos de su tierra natal en un pueblecito de una isla del Mediterráneo en el que pasó la mayor parte de sus años —1929 a 1985—. Una cubierta de cemento rodeada de guijarros todavía hacen de laude. El
epitafio, de tres sílabas, dice: «Poeta». Escrita con el dedo de algún ser querido, antes de que el mortero secase. De esta manera se dio por cumplida su expresa y última voluntad. Con ello, el maestro, quiso dejar la pista, a mi entender, que en el camposanto de Deià se halla un hombre distinto al que la popularidad arropó. En resumen, Graves fue, sin lugar a dudas, uno de los grandes escritores narrativos del siglo XX con alma de rapsoda.
Conviven en nosotros dos cosmos interiores; atesoramos
y protegemos, el que no queremos que destruyan, y mostramos a la sociedad el
que esperan devorar. ¿Cuántas veces se ha sincerado contigo una
persona en profundidad, desde su lado más íntimo? ¿Y, cuántas de esas
veces no le has dado importancia ni prestado atención a sus palabras? A menudo,
esto ocurre porque lo que te trasmiten no corresponde a la realidad que compartes
con esas vidas. Un ejemplo lo encontrarás en el filmeAmerican Psycho.
Las noticias han de anticiparse al amanecer o darlas al anochecer, si no es así, parece que no lo son. Si se trata de una muerte, el efecto que produce tras su anuncio, nos afecta de manera distinta según la estación del año.
El Ronquillo, Sierra Norte de Sevilla. El 24 de diciembre de 1992, tres excursionistas acamparon en el interior de una destartalada cabaña —de apenas 15 m2— situada en la aledaña laguna de los Cachones. Sobre las 6:00 h de la mañana del siguiente día, mientras se preparaban para proseguir con el itinerario previsto, hallaron por azar un rebajo en uno de los troncos de la pared posterior, hecho a voluntad, que ocultaba dos cartas del siglo XIX dirigidas a una valiente mujer sevillana. Ambas afines a la encontrada el 20 de enero de 1991 en el curso de la reforma del barrio de Fourvière, Lyon.
Las misivas llegaron a mis manos al aceptar el encargo para determinar la importancia del hallazgo, petición hecha por el Centro Documental de Andalucía sito en la capital, o como a mí me gusta llamarla: «La Perla Del Guadalquivir». La encomienda consistía en redactar un informe detallado sobre el contenido de las mismas, ya que parte de la grafía era poco o nada legible a simple vista y de su relevancia académica si la tuviese. La preeminente —es un pliego—, que se exhibe en el Museo de las Letras de Lyon, procede de un intercambio de facsímiles entre las editoras EUS —Editorial Universitaria Sevilla— y su homóloga Presses Universitaires Lyon —PUL—. Con los resultados obtenidos concluí la tesis doctoral en Arqueología Hispánica por la universidad Pablo de Olavide.
El legajo es una tríada escrita en francés por dos idealistas hispalenses y la esposa de un vecino del barrio de Triana. Numeradas y correlativas según mi criterio, obviando las fechas. Asimismo, he actualizado la prosa en lo posible y considerado que algunos vocablos y frases han de mantenerse sin traducir.
Fueron redactadas en una agitada época en la que España combatía por su independencia y libertad.
Juzguen por ustedes mismos el alcance histórico que representan dichos hallazgos.
Una guerra apila en filas víctimas de ambos bandos, el ganador de la contienda continuará aumentando el número de ellas con una purga posguerra, se trata de una limpieza ideológica que ha de sumarse a los caídos en combate. Rápidamente, tras la victoria, proceden a una escalada de crímenes que desciende con el paso de los años hasta que el nuevo régimen se asienta y solidifica. A esas cifras han de añadirse aquellas, también víctimas, a las que se les despoja la dignidad y han de vivir bajo la vejación del más fuerte..., y su recuerdo.
Un claro ejemplo es la confesión del General Gonzalo Queipo de Llano, que no se cortó un pelo. Escuchen y juzguen por Ud. mismos.
S —Bien, bien. En toda Andalucía se produjeron constantes e innumerables quebrantos a la población ocasionados por tus tropas. En la Sevilla invadida, la represión se ejerció con dureza y hubo reiteradas violaciones.
—Se exagera mucho.
S —¿Te parece que exagero?
—Sí.
S —¿Es cierto que hiciste un discurso radiofónico en 1936, en Unión Radio Sevilla, en el que justificaste los abusos deshonestos de tus hombres como alabada recompensa, y que el espectáculo carecía de tu interés al tratarse de «rojillas»?
—Mis leales debían desahogarse del estrés. ¿Qué otra hembra es idónea, que la del enemigo para sofocar el calor de la victoria? No sé por qué ha de suponerme un problema la realidad:
«Nuestros valientes Legionarios y Regulares han demostrado a rojos cobardes lo que significa ser hombre de verdad. Y de paso a sus mujeres. Esto es totalmente justificado porque estas comunistas y anarquistas predican el amor libre. Ahora, por lo menos, sabrán lo que son hombres de verdad y no milicianos maricones. No se van a librar por mucho que berreen o pataleen…». U.R.S.
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17v-DIARIO DE UN PROFESIONAL
18v-TERCER AÑO DE BACHILLER
MUSEO NACIONAL DEL BELÉN
Es una mañana algo diferente. He oído el comentario de una profesora, a sus escolares, sobre la peculiaridad del Belén con el número 24:
—Este recrea la vida cotidiana de los cristianos. Al terminar la visita habréis observado que cada uno de los expuestos es distinto y diferente; sin embargo, se asemejan por la escena imprescindible del niño Jesús en un pesebre con sus padres y los que desean conocerle. Representa el día de la Navidad, el más importante de los que viven la fe en cristo. El que estáis viendo manifiesta la libertad y las relaciones humanas.
—Señorita, dónde ve Ud. esas cosas —dijo una de las alumnas.
—En los niños jugando y en la gente charlando por la ciudad. Fíjate que detrás del rascacielos hay unas miniaturas de móviles y tabletas, que forman una enorme pirámide que va a ser quemada.
DIARIO DE UN PROFESIONAL
Siempre he tenido días buenos en lo que más me gusta, aunque últimamente no consigo alcanzar la perfección de costumbre. Si termino el día haciendo uso de tanto trapo y detergente, es porque me he vuelto un chapucero o es un claro indicativo de que los años empiezan a mellar mis habituales prácticas del buen hacer, te echo de menos maestro Lester. Intuyo que es la hora de dejar de descuartizar y conformarme con utilizar la soga.
TERCER AÑO DE BACHILLER
Instituto Nacional Jure Grando, París.
Año 2022, 4 de octubre 20:00 h.
Al cortejar a una señorita es importante ganarse su confianza así lograréis su relajación. De esta manera la coagulación se retrasa cinco minutos. Actuar con la técnica adecuada marca la diferencia entre el experto y un aficionado —con estas palabras el profesor Henry Fitzroy dio por iniciado el curso.
—Las clases de prácticas me dan asco —dijo Bathory.
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